DECÁLOGO DEL ARTISTA.

I. Amarás la belleza, que es la sombra de Dios sobre el Universo.

II. No hay arte ateo. Aunque no ames al Creador, lo afirmarás creando a su semejanza.

III. No darás la belleza como cebo para los sentidos, sino como el natural alimento del alma.

IV. No te será pretexto para la lujuria ni para la vanidad, sino ejercicio divino.

V. No la buscarás en las ferias ni llevarás tu obra a ellas, porque la Belleza es virgen, y la que está en las ferias no es Ella.

VI. Subirá de tu corazón a tu canto y te habrá purificado a ti el primero.

VII. Tu belleza se llamará también misericordia, y consolará el corazón de los hombres.

VIII. Darás tu obra como se da un hijo: restando sangre de tu corazón.

IX. No te será la belleza opio adormecedor, sino vino generoso que te encienda para la acción, pues si dejas de ser hombre o mujer, dejarás de ser artista.

X. De toda creación saldrás con vergüenza, porque fue inferior a tu sueño, e inferior a ese sueño maravilloso de Dios, que es la Naturaleza.

LA CIVILIZACIÓN SE MORDIÓ LA COLA

“Se supone” que la civilización
estaba para hacernos “civilizados”
pero he ahí que para existir
necesita del fanatismo

¿Qué sería de las “stars” sin sus fans?
¿Qué sería del fútbol sin barras bravas?
¿Qué sería de las guerras sin sus Bush o Ben Laden?

El sistema que llamamos civilización caería
Por su propio peso muerto
Si no fuese por la inyección de energía
Que le proporcionan los fanáticos

El fanatismo mueve la historia
Pregúntenle a la pobre Hipatia

He dicho

CADA VEZ...

Cada vez que usas confort,
justificas la tala del bosque nativo
y su reemplazo por pinos y eucaliptos.

Cada vez que comes una conserva de algún pescado,
justificas su extinción a manos de los buques factoría.

Tú que eres padre, madre o hermano
¿Qué harías si te dijera que esta noche
violaré y asesinaré a tu hija o hermana
y te bañaré en su sangre?

¿Verdad que no terminaría de hablar
cuando ya tendrías tus manos en mi cuello
estrangulándome?

Eso es lo que estás haciendo con la Tierra
Eso es lo que te sucederá el 2012

¿Creías que el Creador de una maravilla
como la Tierra dejaría que te la cagarai impunemente?
El Apocalipsis es sólo un trailer

NOCHE DEL INFIERNO

Yo había entrevisto la conversión al bien y a la felicidad, la salvación. ¡Pero cómo describiría mi visión, si el aire del infierno no soporta los himnos! Eran millones de criaturas encantadoras, un suave concierto espiritual, la fuerza y la paz, las nobles ambiciones, ¿qué sé yo?
¡Las nobles ambiciones!
¡Y esto sigue siendo la vida! ¡Si la condenación es eterna! Un hombre que se quiere mutilar está bien condenado, ¿no es así? Yo me creo en el infierno, luego estoy en él. Esto es el catecismo realizado. Soy esclavo de mi bautismo. Padres, habéis hecho mi desgracia y la vuestra. ¡Pobre inocente! El infierno no puede atacar a los paganos. ¡Esto sigue siendo la vida! Más tarde, las delicias de la condenación serán más profundas. Un crimen, pronto, y que caiga yo en la nada, según la ley humana.
¡Pero calla, cállate! ... Aquí están la vergüenza, el reproche: Satán que dice que el fuego es innoble, que mi cólera es espantosamente estúpida. ¡Basta! ... Son errores que me susurran, magias, perfumes falsos, músicas pueriles. -Y decir que yo poseo la verdad, que veo la justicia: tengo un juicio sano y firme, estoy a punto para la perfección... Orgullo-. La piel del cráneo se me deseca. ¡Piedad! Señor, tengo miedo. ¡Tengo sed, tanta sed! Ah, la infancia, la hierba, la lluvia, el lago sobre las piedras, el claro de luna cuando en el campanario sonaban las doce... a esa hora el diablo está en el campanario. ¡María! ¡Virgen Santa!... Horror de mi estulticia.
Allá lejos, ¿no hay almas honestas que me quieren bien?... Venid... Tengo una almohada sobre la boca y ellas no me oyen, son fantasmas. Además, nadie piensa nunca en los otros. Que no se me acerquen. Es seguro que huelo a chamusquina.
Las alucinaciones son innumerables. Esto es de veras lo que me pasó siempre: ninguna fe en la historia, olvido de todos los principios. Me lo callaré:
Poetas y visionarios se pondrían celosos. Yo soy mil veces más rico, seamos avaros como el mar.
Cuántas malicias para atender los campos ... Satán, Fernando, corre con las semillas silvestres... Jesús camina sobre las zarzas purpúreas, sin doblarlas... Jesús caminaba sobre las aguas irritadas. La linterna nos lo mostró de pie, blanco y las crenchas brunas, en el flanco de una ola de esmeralda ...
Voy a descorrer el velo de todos los misterios: misterios religiosos o naturales, muerte, nacimiento, porvenir, pasado, cosmogonía, nada. Yo soy maestro en fantasmagorías.
¡Escuchad! ...
¡Yo tengo todos los talentos! Aquí no hay nadie y hay, alguien: no querría derrochar mi tesoro. ¿Queréis cantos negros, danzas de huríes? ¿Queréis que desaparezca, que me hunda en busca del anillo? ¿Lo queréis? Fabricaré oro, medicamentos.
No pido plegarias; con sólo vuestra confianza, seré feliz.
Y pensemos en mí. Esto hace que añore poco el mundo. Tengo la suerte de no sufrir más. Mi vida fue sólo una serie de dulces locuras, es lamentable.
Yo debería tener un infierno para mi cólera, un infierno para mi orgullo, y el infierno de las caricias; un concierto de infiernos.
Me muero de cansancio.
Satán, farsante, tú quieres disolverme con tus hechizos.
¡Ah, subir de nuevo a la vida! ¡Poner los ojos sobre nuestras deformidades! ¡Y ese veneno, ese beso mil veces maldito! ¡Mi flaqueza, la crueldad del mundo! ¡Dios mío, piedad, ocultadme, me siento demasiado mal! Estoy oculto y no lo estoy.
Es el fuego que se alza con su condenado.

Jean Arthur Rimbaud, Abril-agosto, 1873
(selecciones)

La Verdad y sus priones.

Yo: Mientras más trata de imponerse el "orden", más cunde el pánico. Lo malo es que, para "salir a flote", el mensajero deforma el mensaje y esa deformación, a veces es crítica. ¿Cachai el mecanismo del mal de las “vacas locas”?
Resulta que, no siendo una enfermedad infectocontagiosa propiamente tal, se comporta de la misma forma. Se trata de una proteína “deforme”, comúnmente llamadas prión, que está encargada de formar las membranas celulares. En la práctica, es como si los ladrillos de tu casa tuvieran un “cachito” que les impidiera encajar perfectamente unos con otros. ¿Imaginas semejante problema?
El asunto es que dicho prión se replica al interior de la célula y salen más ladrillos fallados, los cuales, al no cerrar las paredes celulares, permiten que los fluidos internos y externos a las células se intercambien, igual que una pared llena de hoyos.

El: uffffffffff

Yo: Con la mayoría de las células eso no es gran cosa, porque está previsto en el ADN que duren menos que un candie y se reemplazan a medida que mueren. Pero con las neuronas, las niñas mimadas del sistema, es otro mundo.

El: por eso se vuelven lokas

Yo: Ellas dependen del más completo aislamiento del interior con respecto al exterior, ya que la transmisión del impulso eléctrico se debe a que dentro de ella hay iones de sodio y en su exterior las rodean iones de potasio, negativo y positivo del circuito eléctrico-químico de nuestro sistema nervioso.
Al existir estos hoyos, se mezclan los iones, impidiendo la sinapsis primero, para luego “explotar” las neuronas. No es que se vuelvan locas, sino más bien un Alzheimer al cubo. Al no tener neuronas que controlen sus músculos, estos dejan de funcionar correctamente y por eso “arrastran el poto”, incontinencia y hacen “puras hueás”.

El: chaaaaaaaaaa

Yo: ¿Cuál es el punto de esta larguísima exposición? Que la diferencia bioquímica (el “cachito”) entre la proteína buena y el prión es infinitesimal, por eso que el cuerpo no reconoce como “malo” al prión. Resulta que el sistema inmunitario reconoce un “bicho malo”, justamente porque las proteínas de sus membranas son “raras”. Pero el prión, por ser una sola proteína y no una larga cadena de ellas, pasa piola. Es decir, basta una pequeña diferencia entre La Verdad y la verdad que sale en la tele, para que los que no tienen un sistema inmune de lujo, terminen igual que las pobres vaquitas: muertos. Por eso es que, si bien reconozco el gran aporte que están haciendo esas tres series (Avatar, Héroes y Lost), siempre hay que estar en guardia.
Porque las pequeñas diferencias son las que hacen LA diferencia.

El: chaaaaaaaaaa

Yo: Para terminar con la alegoría del síndrome del cerebro espongiforme (con forma de esponja), más conocido como las “vacas locas”, debo hablarte de su formas de contagio y progreso.
La enfermedad se originó en unas cabras, donde el prión no era tan letal. Por eso no se dieron cuenta a tiempo. Aquí viene lo monstruoso, industrial. Los huesos de esas cabras fueron molidos y dados como suplementos de calcio a las vacas en Inglaterra y Francia. De ahí el contagio. Este prión es indestructible, ni la cocción por microondas sirve para eliminarlo, sólo su reducción de la materia orgánica a sus componentes inorgánicos, su destrucción como proteína, nos salva. En la práctica, sólo quemándola, las cenizas pueden ser usadas como fertilizante.
Por eso el contagio principal en humanos fue el comer su carne y beber su leche, pero hubo un famoso caso en Francia que dejó la cagá +1. El mejor coreógrafo (gay), murió del síndrome de cerebro espongiforme, siendo vegetariano. ¿Cómo mierda? La crema que usaba para las “pate gallo” era de placenta, lo que no supo es que era de vaca. El sólo contacto de este prión con la piel lo había matado. Hasta por usar un shampoo podías morir. Por eso ya no se ven los que decían: de placenta. Si lo dicen ahora, viene de China y fue hecho con la placenta y, por qué no decirlo, el mismísimo feto abortado (por el Estado) de una china.
Como en todos lo contagios, mientras más expuesto, más peor. Pero, en teoría, basta con un sólo contacto, pues el prión se “reproduce”, sólo que al ser un sólo contacto, el proceso es más lento. Los expertos estaban discutiendo si el cuerpo podría deshacerse del prión. Hasta donde yo sé, no; porque el “cachito” le permite “agarrarse” con más fuerza, que la proteína normal, al momento de ser recicladas para una nueva célula.
No recuerdo si es un refrán, frase de famosillo o se me acaba de ocurrir: La mentira desplaza la verdad y, una que vez que entra, es muy difícil sacarla. Es tan difícil encontrar a alguien no contaminado y es casi imposible estar inmunizado. La mentira es petróleo cubriendo el mar. Sólo un buzo descubre La Verdad.

Por eso es que, para facilitarte la hueá firmé: AhoraKidad 18.6. Tú eres la 19.13. El asunto es Ahorakì.

Philip Larkin (1922-1985)

VENTANAS SUPERIORES

Cuando veo a un par de jóvenes
Supongo que él jode con ella y que ella
Toma pastillas o usa un diafragma,
Sé que éste es el paraíso

Pero la gente mayor nunca ha soñado con eso, sino
Con las amarras y los gestos dejados a un lado
Como una de esas segadoras de pasto fuera de uso,
Y los jóvenes deslizándose por una largo tobogán
Hacia la felicidad, interminablemente.

Me pregunto si alguien me miraba, cuarenta años atrás.
Pensando: “Este niño tendrá una buena vida;
Sin dios, sin tener que sudar en la oscuridad
Pensando en el infierno y todo eso, o tener que esconder
Lo que se piensa del sacerdote. Ese niño
Y todos sus amigos descenderán por el largo tobogán
Como malditos pájaros puestos en libertad”.

Pero, inmediatamente, en lugar de palabras
surge el pensamiento sobre las ventanas superiores:
los vidrios absorben el calor del sol
y más allá de ellos, el aire azul y profundo no revela
nada, no está en ninguna parte, y es interminable.

ESTE ES EL VERSO

Te jode tu mamá y tu papá.
Podrían no hacerlo, pero lo hacen.
Te llenan con los defectos que tenían
Y agregan algo extra, justo para ti.

Pero también ellos, en su momento, fuero jodidos
Por gente estúpida que usaba sombreros y abrigos pasados de moda,
Gente que la mitad del tiempo era sentimentalmente austera
Y la ora mitad, se agarraban del cuello.

El hombre le cede la miseria al hombre.
Y se hunde en las profundidades como una plataforma marina.
Sal de ahí lo más pronto posible.
Y tú mismo no tengas niños.

This be a the verse: 26 poetas de lengua inglesa del siglo XX. Beuvedrais editores, 2003.

Philip Larkin (1922-1985): Poeta y ensayista inglés. Considerado uno de los más grandes de la literatura inglesa después de T.S. Eliot y W.H. Auden, pone en versos sus recuerdos de infancia y adolescencia, pero, sobre todo, manifiesta la angustiada envidia que siente, de viejo, por los jóvenes que empiezan a gozar del sexo sin culpas. Por cierto, se arrepiente de haber sido tan quedado en su juventud y hace hincapié en una de las trabas más estúpidas de la pubertad: los miedos, reproches y límites que ponen los padres.

VIDAS Y VIDITAS.

Vidas

I
¡Ah, las enormes avenidas del país santo, las terrazas del templo! ¿Qué ha sido del brahmán que me explicó los Proverbios? ¡Incluso veo todavía las viejas de entonces, de allá lejos! Recuerdo las horas de sol y de plata cerca de los ríos, con la mano del campo en mi hombro, y nuestras caricias de pie en las llanuras de pimienta. Un revuelo de palomas escarlatas truena alrededor de mi pensamiento. Exiliado aquí, he tenido un escenario en donde interpretar las mejores obras dramáticas de todas las literaturas. Podría revelaros las riquezas inauditas... observo la historia de los tesoros que encontrasteis. ¡Ya veo sus consecuencias! Desdeñáis mi sabiduría tanto como el caos. ¿Qué es mi nada al lado del estupor que os aguarda?

III
En un granero donde me encerraron a los doce años conocí el mundo, ilustré la comedia humana. En una bodega aprendí historia. En alguna fiesta nocturna de una ciudad del Norte encontré a todas las mujeres de los pintores antiguos. En un viejo pasadizo de París me enseñaron las ciencias clásicas. En una morada magnífica, cercada por el entero Oriente, concluí mi inmensa obra, pasé mi ilustre retiro. He braceado mi sangre. He sido dispensado de mi deber. Ni siquiera debo pensar ya en ello. Soy realmente de ultratumba, así que basta de encargos.

SONETO

Hombre de constitución normal: ¿acaso no era la carne un fruto madurando en el huerto (¡oh aquellos días niños!), el cuerpo un tesoro que prodigar, y ¡amar! El riesgo o la fuerza de Psique? La tierra tenía vertientes fértiles en príncipes y en artistas, y vuestra sangre y vuestra casta os empujaban a los crímenes y a los lutos: el mundo era vuestra fortuna y vuestro riesgo. Pero ahora, cumplida esa labor, tú, tus conjeturas, tú , tus impaciencias, no son ya sino vuestra danza y vuestra voz, ni establecidas ni tampoco forzadas, aunque (surgidas) de un doble acontecimiento inventado y exitoso (durante) una temporada, en la humanidad fraternal y discreta por el universo sin imágenes; la fuerza y el derecho reflejan la danza y la voz que sólo hoy comienzan a ser valoradas.

UNA TEMPORADA EN EL INFIERNO

Antaño, si no recuerdo mal, mi vida era un festín en el que todos los corazones se habrían, en el que vinos de todas clases fluían sin cesar.
Una noche, senté a la Belleza en mis rodillas.
-Y la encontré amarga.
-Y la injurié.
Me armé contra la justicia.
Y huí. ¡Oh brujas, oh miseria, oh saña: sólo a vosotras os fue confiado mi tesoro!
Conseguí disipar en mi espíritu todo resto de humana esperanza. Sobre toda alegría, para estrangularla, realicé el salto sigiloso de la fiesta.
Llamé a los verdugos para morir mordiendo la culata de sus fusiles. Llamé a las plagas para así poder ahogarme en la arena, la sangre. La desdicha fue mi dios. Me revolqué en el fango. El aire del crimen me secó. Se la jugué a la locura.
Y la primavera me dio la risa horrenda del idiota.
Pero, recientemente, cuando ya estaba a punto de estirar la pata, decidí buscar la llave que me abriera las puertas del antiguo festín, en el que, quizás, recobraría el apetito.
La caridad es esa llave. -¡Esta inspirada afirmación demuestra que he estado soñando!
"Siempre serás una hiena, etc...", exclamaba el demonio que me coronó con tan amables adormideras. "Bien, gánate a pulso la muerte con todos tus apetitos, y tu egoísmo y todos los pecados capitales."
¡Bueno! Ya he tenido bastante:
-Pero, querido Satanás, se lo ruego, ¡no se irrite tanto! A la espera de esas pequeñas bajezas que no acaban de llegar, arranco, para usted que ama en el escritor la ausencia de facultades descriptivas o instructivas, unas cuantas hojas repelentes de mi libreta de condenado.




¡Hijo de...!
En este desierto que padezco por vuestro infortunio, he sido profetizado profeta perdido de su destino. Pero el destino aprehende más y mejor que nosotros, los humanos, y, por más profético que haya sido, igual nos alcanza a TODOS.
El Cielo teñido de púrpura es uno de mis recuerdos favoritos. A menos que seas Speedy González, es demasiado tarde para ti.
El orden es un efecto colateral del Kaos y la Nada. Su hijo necesitado de una Teletón púrpura, para volver a casa.

P.d.: Parece que nadie captó que de aquí sacó la famosilla frasesilla de "las grandes avenidas", el culiao del Allende que no salvó a nadie. De hecho se cagó a mi bisabuelo, pero esa es "otra historia". "Quien a hierro mata... se lo cagan los DC".

SOBRE LA TECNOLOGÍA.

¿Qué puedo decirte a cerca de ella,
nuestro principal medio de sub-sistencia?

Los pueblo originarios tenían una gran, compleja y sofisticada ideología y una muy simple tecnología. Nosotros, al revés, tenemos una gran y compleja tecnología y una muy pobre ideología. Francisco Mena

El creciente predominio de la técnica ha alterado fundamentalmente la estructura y la función de la ciencia. Se ha dicho que uno de los rasgos de la civilización ha sido el “activismo”. Su raíces son hondas; se ha notado que en gran parte provienen del cristianismo y que contribuyen a diferenciar al hombre occidental en todas las épocas, del "hombre de Oriente". Aun así, no debe omitirse el componente “teórico”. Todavía en el siglo XVII predominaba en la ciencia el aspecto de la intelección. La actividad, la práctica, no quedaban suprimidas: Galileo aprendió mucho deambulando entre poleas; Francis Bacon insistió en la construcción de artefactos; todos los sabios europeos de la época consagraron mucho tiempo a la experimentación, a la fabricación de nuevos instrumentos. Pero comparado con nuestra época, el siglo citado da la impresión de ser eminentemente "teórico".
Para hacerse cargo de cuán acusada es la diferencia, compárese la idea actual del saber con la que alcanzó la culminación durante el siglo XII. “La luz primera que ilumina las figuras artificiales, que son como exteriores al hombre y que han sido inventadas para suplir la indigencia del cuerpo, se llama la luz del arte mecánico, y esta luz, de naturaleza servil y subordinada al conocimiento filosófico, ha de ser propiamente llamada externa”. Así escribía San Buenaventura en su De reductione artium theologiam. Cierto que la noción no se ha perdido enteramente. Alguna gente piensa todavía que sería hermoso seguir la divisa medieval: primero, Teología; luego Filosofía (agregándole la Ciencia); finalmente, técnica. Además, la pura ciencia se manifiesta aún con vigor. Pero en minorías; no es el aspecto que ofrece al hombre común, como en la Edad Media el saber aparecía ante él bajo especie teológica. No entendía quizá de qué se trataba, pero lo estimaba primario. En este sentido podemos decir que ha habido un salto. No sólo del predominio de la contemplación al de la acción, sino, además, del de la acción interna al de la externa. Pues ésta no es concebida ya como manifestación de aquélla; la acción no es propiamente actividad, sino movimiento o “comportamiento”. Así, para hablar en términos de Bergson, la mecánica ha predominado en la época actual sobre la mística. En vez de la combinación de la luz superior con la interior, hay la combinación de la luz inferior con la exterior, la del conocimiento sensitivo con la técnica. (No estamos valorando, sino describiendo). Así, la técnica presenta hoy dos problemas. Se deben a dos cambios. Primero, la técnica ha cambiado en su cantidad. Segundo, ha cambiado en su función.
¿Es una ventaja? ¿Es un daño? De nuevo, centenares de voces se han aprestado a discutir el asunto. Decimos "de nuevo"; ya que antes de que comenzara la Revolución Industrial abundaron los debates en pro y contra la técnica. El maquinismo se convirtió en una gran cuestión. Al casi inalterable predominio del optimismo y de la confianza en los beneficios de la ciencia aplicada durante el siglo XVII y buena parte del XVIII, sucedió el espíritu del pesimismo y de la revuelta. Esto envolvió multitud de problemas: “¿Hay que reglamentar interiormente la producción?”. “¿Hay que abandonarla a su antojo?”. “¿Hay que prestar sobre todo atención a la agricultura?”. “¿Hay que impulsar el libre comercio entre las colonias?”. Cuestiones que pronto afectaron a notable cantidad de hombres y a fragmentos muy voluminosos de cada vida humana. En el siglo XIX, especialmente, las luchas en torno a los problemas planteados por el maquinismo fueron encarnizadas. Toda clase de soluciones se propusieron: fomentarlo, suprimirlo, regularlo. Pronto se advirtió que el problema de la máquina implicaba el de la sociedad: desde los economistas “humanistas”, como Le Play, hasta los economistas revolucionarios (bien a la vez “clásicos”), como Marx, todos comprendieron que los términos “maquinismo” y “sociedad” eran inseparables. En suma, para resolver el problema del maquinismo no bastaba confiarlo a sus propios términos; la misma estructura de la sociedad tenía que cambiar de algún modo, suave o revolucionariamente. El problema de la técnica quedó desde entonces estrechamente vinculado con la cuestión que luego trataremos bajo el nombre de “organización”.
En su libro sobre “el fracaso de la tecnología”, Juenger indica que no importa que una sociedad tenga forma capitalista o estructura socialista. Ambas pueden convertirse en comunidades “tecnocráticas”; ambas, por tanto, son impotentes por sí mismas para conjurar “los males de la técnica”. Pues la raíz última del mal, se dice, no es sólo social, sino íntegramente humana. Es el rebote causado por una “perfección sin propósito”, que acaba con una completa cosificación de nuestra existencia.
Las lavadoras automáticas nos impiden lavar junto al río y gozar de la sombra de los álamos. Pero no todo en el lavado a la orilla del río consiste en disfrutar de la deliciosa umbría. El teléfono invade el hogar. Pero muchos se dejan invadir gozosamente. La radio y la televisión nos perturban. A nadie se le obliga (todavía) a mantener siempre el interruptor abierto. Los anuncios, las consignas, las fórmulas repetidas hasta la saciedad nos aturden, mecanizan, hastían. Pero muchos contemporáneos las adoran. Sí, la proliferación de las técnicas puede ser una posibilidad de que el hombre no sólo viva entre las cosas, sino también de ellas. Pero debe de haber alguna íntima tendencia humana a la cosificación para que el fenómeno se generalice tan fulminantemente. Por lo tanto, es el hombre mismo lo que hay que vigilar.
Es sabido que sin la técnica la mitad, por lo menos, de nuestra sociedad quedaría paralizada (si no aniquilada).

José Ferrater Mora

¿Qué vas a hacer cuando ello suceda el 2012?

The Best of Kenai Etznab

Antología puética
De Hijo del Dolor y la Frustración

Oda A Uno Mismo

Eres lo que odias
Comediante asesino CSI

Mientras te odies nada puedo hacer contigo

Todo reino dividido por luchas internas, corre a la ruina y sus casas se desmoronan unas sobre otras... Cuando un hombre fuerte y bien armado guarda su casa, todas sus cosas están seguras, pero si llega uno más fuerte y lo vence, le quita la armadura en que confiaba y distribuye todo lo que tenía. Lc. 11, 17; 21-22

Ríos

Ríos de sangre oscura y descompuesta.
Rió de sal fuerte de quemar los labios como un puño de maldad.
Ríos de ciudad oscuras y tristes pobres ciegos de entender.
Ríos de sombras altas poderosas como dioses intocables.
Ríos de agua sucia de muchos en poco espacio.

Victor Hugo Prats C.

v_prats@hotmail.com

Para Godoy en Emol Blogs Rabadán

Para la punta de los más choros.

Existió un tiempo en donde me pregunté:
¿por qué a Chile lo quieren al revés?
Miré por los retrovisores de mi camino y observé
el desdén que nos impusieron esa vez.
Por la diestra se entendió que nada funcionó
y la zurda con un zarpazo, mortífero, comprendió.
Aturdidos mirando cadáveres comprendimos
que la idea, sola, no tenía sentido.
Hoy, con impíos gemidos clamamos un nuevo destino
y caemos en las redes del antiguo torbellino.

Mishh, me salió del mismísimo tecladillo.

fijate.cl

Detrás del Volante

Me he dado cuenta que el pasado no existe, que solo es un recuerdo que afecta el presente.

Victor Hugo Prats

Plebe-yo 2°

Cuando los plebeyos comiencen a caminar,

será el punto de partida de un nuevo bloggear.

El des-precio será truncado,

por que el Gurú esta ubicado,

y el proceso acelerado será re-alentado (¿?)

Abultaremos ésta pilastra con más soldados,

para cuando J.B. (wishcasho) necesite ser apoyado…..

इं एल एस्पसिओ सिदेरल

En el espacio sideral, existe un planeta sin igual.

En él habita el humano, creyéndose inmortal.

Le han dado regalos y defiende la humanidad.

Pero basta una anomalía para generar la cobardía,

y, postreramente, la melancolía.

La iniquidad los ha capturado y esperan que el salvador,

los mantenga a buen resguardo de todo el dolor.

He acá éste mundo, lleno de rencor

él cual verá a sus criaturas muy pronto clamar por mucho amor.

Me ha llegado el tiempo

Observa el firmamento cuando éste carce de luz.
Verás tres estrellas, flanquedas por cuatro vestidas de azul.

Este es todo lo que recuerdo de ese poema (debe estar por ahí); sin embargo, desde la pilastra Religión Adventista me ha llegado la invitación y creo que deberé comenzar a evaluarla.

Al recibir un mensaje de Paz

Encerrado en un oscuro cajón,
observé la oscuridad.
Saliendo de él puede mirar, con mayor detención,
lo que significa la libertad.
Existe una lucha constante para preservar,
la tan ansiada y detentada felicidad.
Unos trabajan arduo por alcanzar,
los bienes que la humanidad no deja de crear.
Son todos los objetos que la luz ha de mostrar
cuando tu paz, en el cajón, la destruyen
en nombre de una supuesta libertad.

Para Cobos

Retírate te dije una vez,

cuando mi convicción estaba al revés.

En esos momento, pensé en tu amanecer

mientras los míos aullaban en su fenecer.

Estás ad portas de consumar,

lo que otros evitan con estupidez mordaz.

Espero que el camino sea un pasaje tranquilo,

y los involucrados puedan ver un bello destino.

Te habla quien no ha podido entender,

como esta madeja se deja ver,

cuando los hilos ya no tiene más que tejer.

La misiva de la des-ilusión

Comienza el entre-telón de una vida sin contemplación,

ya que león blanco actuó sin medir su acción.

Observó él a una mujer sin igual y su mente quiso actuar.

Queriendo ser un heraldo escribió letras de pasión,

y la destinataria le entregó una amarga desilusión.

Argumentó su acción enmarcada en la buena fe;

no obstante es sabida su incansable inmadurez.

Escribió, entonces, letras en una misiva,

camuflada en las horas “pascueras” de algarabía.

El desplazamiento temporal realizó su trabajo

y cuando fue el momento, recibió el portazo.

Pronto Ríos de Sangre, por Victor Hugo.

Pronto se sumará Victor Hugo

Victor Hugo ha vuelto

El cuerpo es una nave,
la mente su tripulante
y tu alma el pasajero más importante.

Victor Hugo Pratts