viernes, diciembre 21, 2007

DECÁLOGO DEL ARTISTA.


I. Amarás la belleza, que es la sombra de Dios sobre el Universo.


II. No hay arte ateo. Aunque no ames al Creador, lo afirmarás creando a su semejanza.

III. No darás la belleza como cebo para los sentidos, sino como el natural alimento del alma.

IV. No te será pretexto para la lujuria ni para la vanidad, sino ejercicio divino.

V. No la buscarás en las ferias ni llevarás tu obra a ellas, porque la Belleza es virgen, y la que está en las ferias no es Ella.

VI. Subirá de tu corazón a tu canto y te habrá purificado a ti el primero.

VII. Tu belleza se llamará también misericordia, y consolará el corazón de los hombres.

VIII. Darás tu obra como se da un hijo: restando sangre de tu corazón.

IX. No te será la belleza opio adormecedor, sino vino generoso que te encienda para la acción, pues si dejas de ser hombre o mujer, dejarás de ser artista.

X. De toda creación saldrás con vergüenza, porque fue inferior a tu sueño, e inferior a ese sueño maravilloso de Dios, que es la Naturaleza.


lunes, diciembre 17, 2007

LA CIVILIZACIÓN SE MORDIÓ LA COLA


“Se supone” que la civilización
estaba para hacernos “civilizados”
pero he ahí que para existir
necesita del fanatismo

¿Qué sería de las “stars” sin sus fans?
¿Qué sería del fútbol sin barras bravas?
¿Qué sería de las guerras sin sus Bush o Ben Laden?

El sistema que llamamos civilización caería
Por su propio peso muerto
Si no fuese por la inyección de energía
Que le proporcionan los fanáticos

El fanatismo mueve la historia
Pregúntenle a la pobre Hipatia

He dicho

viernes, diciembre 14, 2007

CADA VEZ...


Cada vez que usas confort,
justificas la tala del bosque nativo
y su reemplazo por pinos y eucaliptos.

Cada vez que comes una conserva de algún pescado,
justificas su extinción a manos de los buques factoría.

Tú que eres padre, madre o hermano
¿Qué harías si te dijera que esta noche
violaré y asesinaré a tu hija o hermana
y te bañaré en su sangre?

¿Verdad que no terminaría de hablar
cuando ya tendrías tus manos en mi cuello
estrangulándome?

Eso es lo que estás haciendo con la Tierra
Eso es lo que te sucederá el 2012

¿Creías que el Creador de una maravilla
como la Tierra dejaría que te la cagarai impunemente?
El Apocalipsis es sólo un trailer

miércoles, diciembre 12, 2007

NOCHE DEL INFIERNO


Yo había entrevisto la conversión al bien y a la felicidad, la salvación. ¡Pero cómo describiría mi visión, si el aire del infierno no soporta los himnos! Eran millones de criaturas encantadoras, un suave concierto espiritual, la fuerza y la paz, las nobles ambiciones, ¿qué sé yo?
¡Las nobles ambiciones!
¡Y esto sigue siendo la vida! ¡Si la condenación es eterna! Un hombre que se quiere mutilar está bien condenado, ¿no es así? Yo me creo en el infierno, luego estoy en él. Esto es el catecismo realizado. Soy esclavo de mi bautismo. Padres, habéis hecho mi desgracia y la vuestra. ¡Pobre inocente! El infierno no puede atacar a los paganos. ¡Esto sigue siendo la vida! Más tarde, las delicias de la condenación serán más profundas. Un crimen, pronto, y que caiga yo en la nada, según la ley humana.
¡Pero calla, cállate! ... Aquí están la vergüenza, el reproche: Satán que dice que el fuego es innoble, que mi cólera es espantosamente estúpida. ¡Basta! ... Son errores que me susurran, magias, perfumes falsos, músicas pueriles. -Y decir que yo poseo la verdad, que veo la justicia: tengo un juicio sano y firme, estoy a punto para la perfección... Orgullo-. La piel del cráneo se me deseca. ¡Piedad! Señor, tengo miedo. ¡Tengo sed, tanta sed! Ah, la infancia, la hierba, la lluvia, el lago sobre las piedras, el claro de luna cuando en el campanario sonaban las doce... a esa hora el diablo está en el campanario. ¡María! ¡Virgen Santa!... Horror de mi estulticia.
Allá lejos, ¿no hay almas honestas que me quieren bien?... Venid... Tengo una almohada sobre la boca y ellas no me oyen, son fantasmas. Además, nadie piensa nunca en los otros. Que no se me acerquen. Es seguro que huelo a chamusquina.
Las alucinaciones son innumerables. Esto es de veras lo que me pasó siempre: ninguna fe en la historia, olvido de todos los principios. Me lo callaré:
Poetas y visionarios se pondrían celosos. Yo soy mil veces más rico, seamos avaros como el mar.
Cuántas malicias para atender los campos ... Satán, Fernando, corre con las semillas silvestres... Jesús camina sobre las zarzas purpúreas, sin doblarlas... Jesús caminaba sobre las aguas irritadas. La linterna nos lo mostró de pie, blanco y las crenchas brunas, en el flanco de una ola de esmeralda ...
Voy a descorrer el velo de todos los misterios: misterios religiosos o naturales, muerte, nacimiento, porvenir, pasado, cosmogonía, nada. Yo soy maestro en fantasmagorías.
¡Escuchad! ...
¡Yo tengo todos los talentos! Aquí no hay nadie y hay, alguien: no querría derrochar mi tesoro. ¿Queréis cantos negros, danzas de huríes? ¿Queréis que desaparezca, que me hunda en busca del anillo? ¿Lo queréis? Fabricaré oro, medicamentos.
No pido plegarias; con sólo vuestra confianza, seré feliz.
Y pensemos en mí. Esto hace que añore poco el mundo. Tengo la suerte de no sufrir más. Mi vida fue sólo una serie de dulces locuras, es lamentable.
Yo debería tener un infierno para mi cólera, un infierno para mi orgullo, y el infierno de las caricias; un concierto de infiernos.
Me muero de cansancio.
Satán, farsante, tú quieres disolverme con tus hechizos.
¡Ah, subir de nuevo a la vida! ¡Poner los ojos sobre nuestras deformidades! ¡Y ese veneno, ese beso mil veces maldito! ¡Mi flaqueza, la crueldad del mundo! ¡Dios mío, piedad, ocultadme, me siento demasiado mal! Estoy oculto y no lo estoy.
Es el fuego que se alza con su condenado.


Jean Arthur Rimbaud, Abril-agosto, 1873
(selecciones)

viernes, diciembre 07, 2007

La Verdad y sus priones.

Yo: Mientras más trata de imponerse el "orden", más cunde el pánico. Lo malo es que, para "salir a flote", el mensajero deforma el mensaje y esa deformación, a veces es crítica. ¿Cachai el mecanismo del mal de las “vacas locas”?
Resulta que, no siendo una enfermedad infectocontagiosa propiamente tal, se comporta de la misma forma. Se trata de una proteína “deforme”, comúnmente llamadas prión, que está encargada de formar las membranas celulares. En la práctica, es como si los ladrillos de tu casa tuvieran un “cachito” que les impidiera encajar perfectamente unos con otros. ¿Imaginas semejante problema?
El asunto es que dicho prión se replica al interior de la célula y salen más ladrillos fallados, los cuales, al no cerrar las paredes celulares, permiten que los fluidos internos y externos a las células se intercambien, igual que una pared llena de hoyos.
El: uffffffffff
Yo: Con la mayoría de las células eso no es gran cosa, porque está previsto en el ADN que duren menos que un candie y se reemplazan a medida que mueren. Pero con las neuronas, las niñas mimadas del sistema, es otro mundo.
El: por eso se vuelven lokas
Yo: Ellas dependen del más completo aislamiento del interior con respecto al exterior, ya que la transmisión del impulso eléctrico se debe a que dentro de ella hay iones de sodio y en su exterior las rodean iones de potasio, negativo y positivo del circuito eléctrico-químico de nuestro sistema nervioso.
Al existir estos hoyos, se mezclan los iones, impidiendo la sinapsis primero, para luego “explotar” las neuronas. No es que se vuelvan locas, sino más bien un Alzheimer al cubo. Al no tener neuronas que controlen sus músculos, estos dejan de funcionar correctamente y por eso “arrastran el poto”, incontinencia y hacen “puras hueás”.
El: chaaaaaaaaaa
Yo: ¿Cuál es el punto de esta larguísima exposición? Que la diferencia bioquímica (el “cachito”) entre la proteína buena y el prión es infinitesimal, por eso que el cuerpo no reconoce como “malo” al prión. Resulta que el sistema inmunitario reconoce un “bicho malo”, justamente porque las proteínas de sus membranas son “raras”. Pero el prión, por ser una sola proteína y no una larga cadena de ellas, pasa piola. Es decir, basta una pequeña diferencia entre La Verdad y la verdad que sale en la tele, para que los que no tienen un sistema inmune de lujo, terminen igual que las pobres vaquitas: muertos. Por eso es que, si bien reconozco el gran aporte que están haciendo esas tres series (Avatar, Héroes y Lost), siempre hay que estar en guardia.
Porque las pequeñas diferencias son las que hacen LA diferencia.
El: chaaaaaaaaaa
Yo: Para terminar con la alegoría del síndrome del cerebro espongiforme (con forma de esponja), más conocido como las “vacas locas”, debo hablarte de su formas de contagio y progreso.
La enfermedad se originó en unas cabras, donde el prión no era tan letal. Por eso no se dieron cuenta a tiempo. Aquí viene lo monstruoso, industrial. Los huesos de esas cabras fueron molidos y dados como suplementos de calcio a las vacas en Inglaterra y Francia. De ahí el contagio. Este prión es indestructible, ni la cocción por microondas sirve para eliminarlo, sólo su reducción de la materia orgánica a sus componentes inorgánicos, su destrucción como proteína, nos salva. En la práctica, sólo quemándola, las cenizas pueden ser usadas como fertilizante.
Por eso el contagio principal en humanos fue el comer su carne y beber su leche, pero hubo un famoso caso en Francia que dejó la cagá +1. El mejor coreógrafo (gay), murió del síndrome de cerebro espongiforme, siendo vegetariano. ¿Cómo mierda? La crema que usaba para las “pate gallo” era de placenta, lo que no supo es que era de vaca. El sólo contacto de este prión con la piel lo había matado. Hasta por usar un shampoo podías morir. Por eso ya no se ven los que decían: de placenta. Si lo dicen ahora, viene de China y fue hecho con la placenta y, por qué no decirlo, el mismísimo feto abortado (por el Estado) de una china.
Como en todos lo contagios, mientras más expuesto, más peor. Pero, en teoría, basta con un sólo contacto, pues el prión se “reproduce”, sólo que al ser un sólo contacto, el proceso es más lento. Los expertos estaban discutiendo si el cuerpo podría deshacerse del prión. Hasta donde yo sé, no; porque el “cachito” le permite “agarrarse” con más fuerza, que la proteína normal, al momento de ser recicladas para una nueva célula.
No recuerdo si es un refrán, frase de famosillo o se me acaba de ocurrir: La mentira desplaza la verdad y, una que vez que entra, es muy difícil sacarla. Es tan difícil encontrar a alguien no contaminado y es casi imposible estar inmunizado. La mentira es petróleo cubriendo el mar. Sólo un buzo descubre La Verdad.
Por eso es que, para facilitarte la hueá firmé: AhoraKidad 18.6. Tú eres la 19.13. El asunto es Ahorakì.

sábado, diciembre 01, 2007

Philip Larkin (1922-1985)

VENTANAS SUPERIORES

Cuando veo a un par de jóvenes
Supongo que él jode con ella y que ella
Toma pastillas o usa un diafragma,
Sé que éste es el paraíso

Pero la gente mayor nunca ha soñado con eso, sino
Con las amarras y los gestos dejados a un lado
Como una de esas segadoras de pasto fuera de uso,
Y los jóvenes deslizándose por una largo tobogán
Hacia la felicidad, interminablemente.

Me pregunto si alguien me miraba, cuarenta años atrás.
Pensando: “Este niño tendrá una buena vida;
Sin dios, sin tener que sudar en la oscuridad
Pensando en el infierno y todo eso, o tener que esconder
Lo que se piensa del sacerdote. Ese niño
Y todos sus amigos descenderán por el largo tobogán
Como malditos pájaros puestos en libertad”.

Pero, inmediatamente, en lugar de palabras
surge el pensamiento sobre las ventanas superiores:
los vidrios absorben el calor del sol
y más allá de ellos, el aire azul y profundo no revela
nada, no está en ninguna parte, y es interminable.






ESTE ES EL VERSO


Te jode tu mamá y tu papá.
Podrían no hacerlo, pero lo hacen.
Te llenan con los defectos que tenían
Y agregan algo extra, justo para ti.

Pero también ellos, en su momento, fuero jodidos
Por gente estúpida que usaba sombreros y abrigos pasados de moda,
Gente que la mitad del tiempo era sentimentalmente austera
Y la ora mitad, se agarraban del cuello.

El hombre le cede la miseria al hombre.
Y se hunde en las profundidades como una plataforma marina.
Sal de ahí lo más pronto posible.
Y tú mismo no tengas niños.


This be a the verse: 26 poetas de lengua inglesa del siglo XX. Beuvedrais editores, 2003.
Philip Larkin (1922-1985): Poeta y ensayista inglés. Considerado uno de los más grandes de la literatura inglesa después de T.S. Eliot y W.H. Auden, pone en versos sus recuerdos de infancia y adolescencia, pero, sobre todo, manifiesta la angustiada envidia que siente, de viejo, por los jóvenes que empiezan a gozar del sexo sin culpas. Por cierto, se arrepiente de haber sido tan quedado en su juventud y hace hincapié en una de las trabas más estúpidas de la pubertad: los miedos, reproches y límites que ponen los padres.
 
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